Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l'aile du Zéphyr nager dans un ciel pur,

Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S'enivrer de parfums de lumières et d'azur,

Secouant, jeune encore, la poudre de ses ailes,
S'envoler comme un souffle aux voûtes éternelles,
Voilà du papillon le destin enchanté !

Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté !

Alphonse de Lamartine (1790 - 1869 )